Sobre a inutilidade de ser

Assim, um ser inútil
mais uma peça lisa em um quebra-cabeças cinza
mais um menos e menos sentido

sem sentido e só sentir
de sentir o que só dói, o que distorce a visão e maltrata o peito

pois sentido e sentir tão parecidos
que a ausência do sentindo faz o peso do infinito
ser sentido por só ser.

Sobre o tempo e a liberdade

O tempo passa como se ignorasse, de minha parte, toda a sede de viver.
Se de pensar em como passa me dá vontade de morrer
de gritar e de fugir,
de perder as estribeiras e arrancar de vez os estribos.

Se cada conjunto de sessenta minutos é um pacote relativo,
que voa como o vento ou se arrasta como lesmas.
Se me angustia pensar em onde aplicá-lo,
muito mais do que me concerne o dinheiro.

O que fazer com essa coisa que se chama tempo, e que se traduz em vida.

Porque a sede de poder sentir-lhes os braços de vento a cada segundo de alegria.
Porque a acidez de sentir-se algoz em grades de fumaça e tic-tac.

Enlouquecer é privilégio para os livres.

Corpo presente

Hoje a tarde se arrasta
o tempo se encomprida e passa lento

Entre escritas, luzes e redes
me perco na tarde vazia e burocrática
e me acho em meio a pensamentos e versos
de alegria e sorrisos fáceis

O tempo é tão relativo quanto a felicidade.

Dão-me pesar os poetas americanos

Principalmente dos mais jovens. O inglês contemporâneo, com seu vocabulário simplificado é perfeito como língua universal, mas não para resolver poesia. Imagino escrever poemas e colocar os sentimentos em palavras com tão limitadas opções. Deve ser complicado.

Antigamente a língua ainda dispunha de rapapés que ajudavam a tangibilizar as complexidades, mas hoje... Confesso que não queria ser nativa dos países que têm essa como língua mãe. Talvez morresse sufocada sem conseguir escrever.

Portanto, fica aqui minha admiração aos compositores e poetas que conseguem expressar lindamente seus sentimentos 'in english' e também a minha total inaptidão para adaptar-me à língua universal em versos.

Felicidade é loteria. Os números são muitos e as cartelas estão na mesa.
Tem fórmula mágica? Não creio. Tem sorte? Tem. Tem acaso? Só.

Poeminha da não-razão

Frio, fome, dor

Quem se importa?

Quando tudo o que se sente

É amor!

   A vida a gente pinta com as cores que escolhe.