segunda-feira, 1 de abril de 2019
Ana lógica
Que quisera escrever-lhe a alma era verdade
faltava-lhe o lápis e o papel.
Tinha apenas tela e teclas
era frio, fácil, deletável.
O calor, a rasura, o caos não mais lhe pertenciam.
Ficaram a distância, os boletos,
dias compridos e cansados e nenhuma poesia.
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